Somos, en esencia, miedo
Y sin ello, nada somos
Nunca más seremos el aire

Nos hemos decepcionado a nosotros mismos
Somos la perfecta costura que mantiene la decadencia unida
Y somos todos, aunque luchemos contra ello

Participamos de la absurda cordura colectiva
Y nos balanceamos al vaivén de la comodidad
Que tiene la ignorancia

Podemos ser lo más ruin, podemos ser el subsuelo
Pero nunca más podremos ser sino lo que podemos

Somos títeres, presas de una ceguera
Somos lo que el viento prefirió olvidar y todo tiene su raíz
En lo poco que exige de nosotros lo establecido como correcto
Como moral y sus tristes partidarios

Siguen banderas que no reconocen
Dirigen la espada traidora de la inopia
Contra un mundo que se esfuerza
Por permanecer a oscuras

¡No estamos a oscuras!
Los proveedores de luz están de luto
Pero la bendita luz no ha muerto
Sigue brillando y prendiendo fuego al corazón, aunque efímera

Cuando tome un respiro el vendaval
Que se ha adueñado de nuestra vida y nuestra muerte
Cuando erijamos de las ruinas las viejas costumbres
Cuando dejemos de construir deidades de barro y pasajeras

Cuando le perdamos el respeto
Y dejemos de soportar a Dios y sus blasfemias
Ese momento será tan dulce
Que no cabrá en pronunciar la palabra libertad

Y cuando amanezca
La utopía se reducirá a una paradoja
Estará viva, aunque le halla costado la vida misma