E
Pobre daqueles
G                  A
Que se julgam tristes
E    G                   A
Sob a fumaça da melancolia
E                      G
Onde a brisa profunda e fria
A
 Procura espaço na melodia
E                      G      A
Onde mora a lei, mora a hipocrisia
E          G          A
De um criador eloqüente
E                G                  A
Que transforma mentira em sabedoria
E              G                A
Pobre do profeta prodígio irreal
E                           G
Que transforma água em vinho
 A                A#
E se torna pop star
E                            G
Pobre de mim, que julgo entender...
A
A verdade...
                   E   G  A
Inexistente... Irreaaaaaaaal...